Ruth

Il vento da nord, gelido, tagliava la montagna come lo spago taglia la polenta sul tagliere, e bianche farfalle di neve, inquiete, volteggiavano senza mai trovare la via del suolo.

Ruth si scosse piano, aprì un occhio, poi senza fretta anche l’altro; stava cosi bene lei in quel tepore magico che per nessuna ragione al mondo avrebbe voluto muoversi. Ma certo ormai il tempo era scaduto e volente o nolente quel giorno avrebbe dovuto uscire in ogni caso. «Maledetto mese di marzo – pensò - che riporti sempre indietro l’orologio delle stagioni». Attese ancora un po’ al calduccio, sperando che almeno il vento la smettesse di strapazzare le cime degli abeti e di scompigliare le piume dei corvi imperiali, loro erano i soli a non temerlo quell’insopportabile ventaccio, anzi, sembrava quasi che ne godessero a sfidarlo, volandogli contro. Ormai doveva essere verso mezzogiorno quando si decise: con movimenti rapidi si
scosse di dosso le ultime briciole di sonno e si affacciò all’uscio. Il vento continuava a soffiare con inusitata cattiveria e Ruth si strinse nelle spalle, un brivido le fece rizzare i peli della pelle; ma non era per il vento, no, la causa non poteva essere che quell’odore inconfondibile, acre e penetrante, che un solo animale lascia dietro di sé con tanta forza. Ruth si guardò attorno guardinga, non le faceva paura quella bestia, ma era imprevedibile, non si sapeva mai cosa le passasse per il cervello, sempre meglio starle alla larga e non provocarla.

Il pensiero non aveva ancora finito di formarsi nella sua mente, quando sentì quel grido inconsulto: «AIUTO UN ORSO!» E poi lo spezzarsi di rami e l’ansimare forte della bestia spaventata. «UN ORSO» ripeté mille volte l’eco del bosco. Ruth sorrise, mentre con calma si avviò verso il grosso larice i cui germogli golosi e invitanti la chiamavano per un rapido spuntino. «Che animale sciocco e rumoroso - pensò - non distingue un orso da una signorina orsa.»

Verso sera il vento cessò la sua pazza corsa e le nuvole si stracciarono in riccioli d’oro contro il cielo di ametista; a Ruth tornò in mente il vecchio detto che suo padre le ripeteva continuamente: «dopo il brutto arriva sempre il bello»... che nella sua lingua, la lingua di Ruth... e di suo padre, suonava più o meno cosi: «Nå in letz khinta hèrta daz schümma.» 
Che orso saggio era suo padre...

Andrea Nicolussi Golo

(questi suoi racconti li troverete prossimamente 

sui pannelli dei sentieri intorno a Luserna,

uno è già stato messo, proprio da dove si vede la Valle)