Gli Emigranti di San Pietro nel Sirù (dal 1946 al 1951)

“Ciao comare, andò ze che te ve cussì bonòra? “ - “ A vao alla posta, me zé rivà un valia.” -  “Da chi?” -  “Dal me Mario”. -  “ Ma andò laòrelo?” -

"IN TEL SIRU'. “I dise che i guadagna tanti schej là, zelo vero?

Queste erano, negli anni dal quarantasei al cinquantuno, le domande e risposte che circolavano giornalmente nelle bocche di tutti gli abitanti della Val de l'Astego. 

A parte gli interessati, nessuno sapeva dove si trovava realmente sto Siru'. Tutti ne parlavano nelle decine di ostarie che vi erano, nelle cinque botteghe, nelle strade e perfino al ”Casélo”, intanto che Checo pesava el late. E che barufùni dala Mora, da parte dei ” veci zamponeri”, tra un bicére de vin nero e una partìa de tresette o de foràcio.

“Va là, valà, valà, cossa vutu parlarme a mi ti, de laoro in montagna. No te se che mi a 22 ani a faséa el baufuehrer (capo cantiere) nella costruzione della Ferrovia della Jungfrau (Svizzera) a 3475 metri, dove, se no te stavi tento, te tocàvi con la testa el cielo. Cossa vutu che sia i 2000 metri del Sirù! E po' cossa vutu parlare ti, che no te si mai sta fora dalla porta, se parlasse Toni... almeno lu lè sta a fare el scalpellìn, con quei da “Rentolà,” al barage della Bisorte (Modane, Francia).”--” Senti..., senti” quela bruta rassa lì... i soliti sgaiùni, a scoltàrli se disarìa che ze luri che i ga fato el mondo“.

Così per tutta la notte, da boni Sampieròti, sempre bastian contrari, (al giorno d'oggi ancor peggio), fino all'alba del lunedì, confermando le loro verità con grandi pacche sulla tola e ... “steche...” che facevano sollevare il soffitto.

I bicchieri pieni di un orribile pinpinéla, trabboccando, lasciavano lo stampo del culo del goto nel vecchio legno. Le ceneri dei sigari, (la prima parte fumata, ed il mozzicone “ciccato “), lo spruzzo di saliva a pioggia che usciva dalla bocca, nell'eccitazione del discorso, rendeva la tola più sporca che l'esterno del caliéro dela polenta, cotta sul fogolàre. Ogni tanto, con il rovescio della manica, ognuno di loro puliva prima la bocca e poi il suo pezzetto di tavola.

Tutti gli anni, verso la metà di aprile, Nichi da Ponteposta, un addetto dell'impresa Peduzzi, appaltatrice dell'opera, partendo dall'ostaria dai Leoni e giù al Maso e a Barcarola raccoglieva i nomi degli operai disponibili ad andare a lavorare. 

Nei primi anni del dopoguerra ed anche per qualche tempo dopo, l'impresa, per la grande povertà e l'endemica mancanza di lavoro, trovava facilmente manodopera non qualificata, docile e laboriosa nella nostra Valle. 

Quanti Operai del Comune di San Pietro, di quello di Pedemonte o Lastebasse, in quei cinque-sei anni, sono andati a lavorare alla diga del SERRU', nel circondario di Ceresole Reale, in provincia di Torino? QUANTI? TANTI, TANTI e TANTI!

In quegli anni là le famiglie Lucca e Pierotto partirono definitivamente per il Belgio, lasciando la contra' Valeri quasi vuota. Quelli che avevano una vera professione trovavano lavoro in Svizzera anche se con un po' di difficoltà ed angherie. I restanti... in Francia, specialmente nelle due Savoie e non fu loro difficile trovare impiego nelle dighe e nelle centrali di E.D.F.

Vogliamo ricordare qui, con il soprannome delle loro famiglie alcuni di questi veri Eroi del lavoro, che con il loro sacrificio e le loro rimesse hanno sollevato la nostra Valle dalla miseria più nera.

I Sc-iantisi, i Righele, i Mardemini, i Pertile, i Borana, gli Spagnolo, i Boti, i Lorenzi, i Bonifaci (Baise) Olinto, el Bocia, Bepi della Rossa, Cirillo Gioca, Checo Baise, (capo cava), i Fontana “de aldequà e de aldelà del' Astego”, i Longhi, i Scalzeri, i Sterchele, i Serafini, i Stefani...

E tanti altri che mi perdoneranno di non averli nominati.

Quelli che si recavano nel Serrù, partivano al mattino presto da casa, con una vecchia valigia di cartone che conteneva qualche indumento: due camicie, un paio di pantaloni da lavoro, due paia di mutande lunghe, calze di lana, fatte a mano dalla mamma, importante per coloro che sudavano ai piedi, il ferro da barba, penna e carta da scrivere, un “santino“ per i più religiosi. Quelli del mestiere avevano in valigia anche il martello da carpentiere, la mazzetta e la cazzuola. 

Partivano da Vicenza, accatastati su un vagone merci, a volte scoperto, ed arrivavano a Torino verso sera, appena in tempo per prendere l'ultimo treno per Ponte Canavese. A quell'ora, non vi era alcun mezzo per proseguire ed arrivare a destinazione, per cui erano costretti a cercare un luogo dove pernottare. Il più sovente in una teda sopra il fieno, che qualche contadino, impietosito, concedeva loro. Al mattino in corriera, come erano partiti il giorno prima dalla Val d'Astico, arrivavano a Ceresole Reale, dove un camion scoperto dell'impresa, li attendeva per portarli per una strada stretta ed irta, piena di buche e dossi, dalla pianura... ai duemila metri di altezza, ai piedi della diga del Serrù. Il cantoniere consegnava loro due coperte sdruscite, che di coperte avevano solo il nome, un sacco che dovevano riempire di paglia e che avrebbe servito loro da materasso. Assegnava loro il numero della baracca in cui avrebbero dovuto passare sei mesi di vita comunitaria.

Queste baracche, in gran numero, erano costruite in lamiera, veri forni crematori d'estate e frigoriferi d'autunno. Contenevano una sessantina di persone. Un piccolo corridoio nel mezzo e dalle parti i castelli: tre brande una sopra l'altra alla marinara, dicevano, con un sorriso sarcastico, tanto si ondeggiava. L'intimità e l'igiene?.. tutte parole senza senso in questi luoghi dove in un primo tempo anche i bisogni naturali erano costretti a farli nella natura. Toccare l'acqua, a quella altezza, era vivamente sconsigliato, perchè causava crepe sulle dita e sul palmo della mano. Ed allora, spingere i vagonetti di calcestruzzo, posare i sassi faccia vista sul davanti della diga, toccare la malta con le mani, diventava un martirio. Le palme dei piedi racchiuse nei scarponi diventavano bianche dal sudore e la notte rosse e brucianti. Gli odori di sudore delle “pesse da pìe”, fatte con vecchie camicie, erano così forti che con il passare del tempo nessuno li sentiva più. Il mangiare? Tutti i giorni: al mattino il caffè, che di caffè aveva solo il nome, con due pezzi di pane; a mezzo giorno la pasta asciutta e alla sera il solito minestrone... Diremmo, non si pativa la fame, ma per i giovani era dura, molto dura...

Ceresole Reale è un piccolo comune del Piemonte di 170 abitanti, in provincia di Torino. Fa parte della Comunità Montana Valli del'Orco e Soana nel Parco Nazionale del gran Paradiso. Si chiama “reale“ perchè i re Sabaudi ne avevano fatto la loro riserva di caccia, tracciando sentieri e sopratutto salvando i camosci e gli Stambecchi dalla loro totale estinzione. Gli Stambecchi, nel secolo passato, furono oggetto di una caccia spietata, perchè si credeva che le loro carni avessero potere “afrodisiaco” e terapeutico.

La diga del “SERRU'” (2275 m.s.l. ) si trova lungo la strada che da Ceresole sale al col del Nivolet. Fa parte di un complesso di dighe che formano dei laghi artificiali (sei) per l'alimentatazione delle varie centrali idroelettriche.

Ai piedi di questa diga in costruzione, vi erano le baracche, un luogo molto simile ai Lager tedeschi per il tenore di vita. Dante se avesse visto, ne avrebbe fatto una bolgia dell'inferno. Ma qui soggiornavano non prigionieri, ma uomini liberi, ma solo di nome. Erano Veneti, Abruzzesi, Siciliani che erano costretti a vivere e a lavorare in condizioni disumane, lontani dalle loro famiglie, da metà di aprile alla metà di Ottobre, per la mancanza di lavoro e per la miseria e povertà delle loro regioni. Non il solleone dell'estate, non il freddo, il vento o le bufere di neve, frequenti qui in questa “gola”, arrestavano questi martiri del lavoro. Al libretto della spesa da Stefanin, dale Polacche o da Conte mancava ancora solo qualche riga... la somma da pagare era sempre salata.

Furono presi dalla disperazione quell'anno, che una squadra di Abruzzesi in pieno mese di luglio, il migliore della stagione, si misero in sciopero per lunghi eterni quindici giorni. A quel tempo, quando si faceva sciopero era sciopero... per tutti. Quelli che facevano i furbi sentivano subito il fischio dei manganelli sopra le loro teste! Ed allora che fare? Va bene un po' di pulizia i primi due tre giorni e poi…

I piu impazienti, coraggiosi ed esperti, legata la valigia con delle corde a mo' di zaino sulle spalle, notte tempo, evitando la sorveglianza delle Finanze di cui conoscevano le abitudini, si dirigevano chi per il colle della Losa in Val d'Isere sulla Tarantaise, chi per il colle del Carro a Bonneval sur Arc nella Maurienne.

Alloggiati piu o meno come in Italia, in Francia, anche se clandestini, trovavano facilmente lavoro. Le grandi imprese avevano sempre bisogno di manodopera per la costruzione di dighe, gallerie, condotte per E.D.F.. In Francia si guadagnava molto di più che in Italia. Il problema era come poter mandare i soldi della paga a casa.

I regolari con un libretto speciale potevano inviare a casa legalmente il settanta per cento dei soldi che erano scritti sulla busta paga. Ora il clandestino non aveva questo libretto, perciò bisognava ricorrere a mille astuzie, a mille stratagemmi, non sempre andava bene... ed allora addio soldi...

Tra quelli che restavano ancora “nel SIRU'”, dopo qualche giorno di tentennamento, i piu' tacà alle còtole dela fémena, colsero l'occasione dello sciopero e, tra le risate e i sarcasmi dei compagni, presero il conto e ritornarono alle loro famiglie. Per loro il Sirù sarebbe finito per sempre. Altri bisognosi di aggiornarsi un po' e vedere delle persone civili, si recarono per qualche giorno a Torino... per visitare la Torre Antonelliana ed il Valentino; borbottavano fra i denti, a quelli che con un sorriso, tra l' ironico ed il comprensivo, chiedevano il motivo della scampagnata...

Quell'anno il Natale fu meno generoso con i bambini e le Ostarie meno piene... ed i libretti furono anneriti molto prima...

Questi Esseri, gli Emigranti ed Emigrati, che con il loro lavoro e spesso con il dono della loro vita, per un secolo e mezzo, hanno fatto vivere una Valle priva di tutto, e che crisi è stata tutta la loro vita? Pensate voi che abbiano diritto di un luogo che li ricordi? Ebbene, qualcuno aveva pensato di sì!

Ora qualche discendente nei commenti dice che sono soldi buttati! Che lui per ricordare suo padre non è disposto, a causa della crisi, a rinunciare al gelato, al cappuccino con panino brioché al bar, alle scampagnate con gli amici a Venezia a mangiare il pesce e alle vacanze.....alle Seychelles...? Che tristezza...

Lino Bonifaci