Come si grida, il bosco risponde

Il silenzio del bosco di faggi è così profondo che si sente persino il fruscìo delle foglie secche mosse da una lucertola. L'aria profuma di resina e di terra umida. Un valligiano di passaggio, innervosito per un intralcio sul sentiero, si mette a urlare una bestemmia d'imprecazione verso la parete di roccia. Dopo un secondo, la montagna gliela rimanda indietro pari pari, amplificata e raddoppiata, rimbombando tra gli alberi con una forza che fa allertare persino gli uccellini sui rami.

​Il vecchio contadino, che stava sramando una ciocca di castagno poco più in là, abbassa la scure e si gira a guardare il viandante con un'espressione severa, ma calma. Aspetta che l'eco si spenga del tutto nella valle prima di prendere la parola.

​Sfrega la lama della scure con un ciuffo d'erba per pulirla dalla resina e scuote la testa con lentezza.

​"Vedi cosa fa la montagna? Non si inventa niente. Tu le regali un urlo di rabbia, e lei ti restituisce rabbia raddoppiata. Se invece provi a cantare una canzone a piena voce, ti rimanda indietro la stessa musica, pulita e chiara. Mia madre lo diceva sempre quando vedeva la gente litigare nell'aia e poi lamentarsi che gli altri erano sgarbati. Nel mondo funziona esattamente alla stessa maniera. Il bosco sono gli altri, è la vita, è la gente che incontri lungo la strada. Se ci si presenta con un pugno chiuso, con la voce alta e la boria di chi vuole comandare, non si può pretendere di trovare rispetto e dolcezza, ma si riceverà indietro solo la stessa durezza che è stata sputato fuori per prima.

​La vita è uno specchio che non mente mai. Chi semina spine non può raccogliere grano e chi versa veleno nelle parole non può sperare di ascoltarne di miele.

​Se vuoi che la gente ci parli con garbo, devi essere tu il primo a usare la voce buona. Se vuoi trovare porte aperte, devi imparare a bussare con rispetto. Perché il mondo, prima o poi, ti restituisce sempre il verso che gli hai fatto." 

La casetta in campagna