Se la superbia fosse un'arte, molti sarebbero dottori

 

Il contadino fa scorrere le dita sulle rughe del viso, poi lascia cadere le mani sul legno del tavolo con un colpo leggero ma deciso. Guarda verso il centro del paese, là dove d'estate i "signorotti" della città amano passeggiare con i loro vestiti eleganti, il mento alto e quello sguardo di chi pensa che la terra giri solo perché ci camminano sopra loro.

​Un sorriso amaro gli increspa le labbra, di quella saggezza che ne ha viste troppe per farsi incantare dalle arie della gente.

​"Questa è una gran verità e non serve essere andati alle scuole alte per capirla. Anzi, spesso più le scuole sono alte e più la superbia cresce dritta come la gramigna. Mio padre, quando vedeva certi personaggi sfilare davanti alla fontana del paese parlando difficile e guardando i contadini dall'alto in basso come fossimo mosche, scuoteva la testa e lo ricepiva sempre.

​Per diventare un dottore vero, uno che sa curare le mucche quando sono malate o che sa sanare un uomo, ci vogliono anni di studio, fatica, umiltà e tanti sbagli da correggere. Devi chinare la testa sui libri e sulla vita. L'arte vera richiede sudore.

​La superbia, invece, non costa niente. Non devi imparare niente, non devi fare nessuna fatica. Basta gonfiarsi il petto come i tacchini nell'aia, alzare il naso e credersi migliori degli altri solo per una giacca nuova, qualche fiorino in più nel taschino o un titolo stampato su un foglio di carta. Se l'arroganza desse un diploma, avremmo le strade piene di professori e laureati ad honorem.

​Ma la terra ha la memoria corta per le arie della gente. Quando arriva la tempesta, quando il vento piega gli alberi o quando c'è da spingere un carro fuori dal fango, la superbia non serve a niente. Lì non ti salva il mento alto, ma le mani callose e l'aiuto del vicino. Chi si crede un dottore solo perché è superbo, alla prima vera difficoltà della vita rimane un ignorante con le mani vuote."

La casetta in campagna