𝐏𝐢𝐜𝐜𝐨𝐥𝐚 𝐬𝐜𝐢𝐧𝐭𝐢𝐥𝐥𝐚 𝐚𝐜𝐜𝐞𝐧𝐝𝐞 𝐠𝐫𝐚𝐧𝐝𝐢 𝐟𝐮𝐨𝐜𝐡𝐢.

 

Il vecchio guardaboschi sedeva sulla veranda, osservando il tramonto che tingeva d'arancio le cime dei pini. Accanto a lui, il nipote giocava con un vecchio accendino scarico, cercando di far scoccare una scintilla tra i sassi.

​"Attento, piccolo mio," disse l'uomo con voce ferrosa. "Il bosco è un gigante che dorme, ma ha il sonno leggerissimo."

​Il bambino alzò lo sguardo, confuso. "È solo una scintilla, non fa nemmeno luce."

​L'uomo sospirò, lo sguardo perso verso la valle. "Ricordo un’estate di molti anni fa. L'aria era così secca che sembrava potesse spezzarsi come un vetro. Un viandante, forse distratto o forse solo stanco, gettò a terra un fiammifero che credeva spento. Non ci fu un’esplosione, non subito. Ci fu solo un minuscolo puntino rosso che masticava un filo d'erba secca."

​Il vecchio fece una pausa, come se sentisse ancora l'odore del fumo.

​"Quella scintilla, piccola come l'occhio di un insetto, trovò una foglia. Poi un ramo. In meno di un'ora, il gigante si era svegliato e urlava. Il cielo divenne nero a mezzogiorno e ciò che la natura aveva impiegato cent'anni a costruire, il fuoco lo divorò in un pomeriggio. Tutto per un gesto che pesava meno di un soffio."

​Si voltò verso il nipote e gli posò una mano sulla spalla.

​"Le parole sono come quella scintilla. Una parola cattiva detta per noia o un segreto sussurrato nell'ombra, sembrano nulla mentre si pronunciano. Ma una volta fuori, corrono. Trovano il secco nel cuore delle persone e appiccano incendi che nessuna lacrima può spegnere. Ricorda: non è la grandezza dell'inizio che conta, ma la fame di ciò che scateni."

La prudenza non è timidezza, ma il rispetto per il potenziale distruttivo delle piccole cose. Spesso ci preoccupiamo dei temporali, senza accorgerci che è la singola goccia a far traboccare il vaso o la singola scintilla a ridurre in cenere qualsiasi cosa.

La casetta in campagna